"Ela rasgou o colchão e está jogando a parte de dentro dele para todo lado!" O Sr. Lawrence franziu a testa, franziu o lábio e olhou para o convés com uma estranha mistura de tristeza e raiva. Croaker virou as costas e murmurou uma série de "coro-corrs", o que para Billy significava, tão claramente quanto as palavras poderiam dizer, que ele não tinha a menor intenção de contar nada.!

Billy saiu e Spencer o observou atravessar a rua e entrar na casa. "Bem", ele riu, "aquele garoto não é um tártaro? Mas", acrescentou, "ele tem que ser mais esperto do que é para enganar o velho Caleb. Agora, fique só me observando." "Não", ela respondeu, "fantasmas não existem, Billy."

Em uma manhã ensolarada de abril daquele memorável ano de 1805, o Capitão Charles Acton, RN (aposentado), estava em seu gramado em frente à casa observando um jardineiro que trabalhava em um canteiro de flores. Ele era um homem franzino, mas alto, com um ar muito cavalheiro, um dos últimos na multidão a ser identificado como marinheiro. Era pálido, tinha o nariz aquilino, lábios finos e a expressão da boca firme. Vestia uma camisa de babados, gravata larga de cambraia branca, colete listrado de vermelho, casaco verde comprido com gola alta e punhos finos, calções justos até o tornozelo, abotoados até o meio da coxa, e botas de cano alto; um chapéu de aba larga e copa bastante baixa estava um pouco inclinado em sua cabeça. Seu cabelo era longo, sem pó, e preso um pouco abaixo das costas em uma espécie de rabo de cavalo. Por algum tempo, depois de fechar a faca e o garfo, sentou-se à mesa, protegendo a testa com a mão, o cotovelo apoiado, e sua atitude era de profunda reflexão. A alguém que conhecia sua história, apresentou uma imagem para ser guardada na memória. A noite se aproximava, embora ainda não tivesse chegado, mas sua sombra já cobria o navio, e três ou quatro estrelas, como pequenas bolas de mercúrio, corriam de um lado para o outro através dos brilhantes vidros negros da claraboia. O zumbido de uma brisa constante nas mortalhas robustas, nas harpas, no tamborilar oco de muitas velas soava como os acordes de um órgão abafados ao ouvido pelas paredes da igreja que o abrigava. O estrondo baixo da onda que passava pelo navio era tão constante quanto o acompanhamento do concerto de rangidos, solavancos, choques nas anteparas, no poste do leme e nas fortes amarras. Naquele momento, o homem no topo do mastro, com o telescópio ainda no olho, gritou as palavras mágicas: "Navegue à vista!"